奔跑的脚步声渐渐稀疏，最终归于沉寂。 我坐在靠窗的位置，指尖无意识地在摊开的拉丁文语法书页边上划动。 墨水的痕迹晕开，像一小片模糊的乌云，恰如我此刻的心情。 昨晚离开时，汤姆站在孤儿院门口，没有像往常一样只是沉默地看着。 他往前跟了一小步，攥住了我的衣角，动作快得像个训练有素的小扒手。 “哥哥，” 他仰着脸，伦敦傍晚灰蒙蒙的光线落在他过于漆黑的眼里，那里面有什么东西在无声地翻涌，像是深潭底下冒出的危险气泡，“下周，几何，还有那种文字……再教我一点。” 他的手指攥得很紧，骨节泛白。 那不是请求，更像是一个无声的契约，用他那份我无法完全理解的依赖和日益显露的、冰冷的力量感共同铸成。...

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